Me estoy volviendo loca de intentar no enamorarme de él. Quiero ser el cigarrillo en sus labios y la cerveza que roza su boca los viernes por la noche. Podría llegar a envidiar las sábanas que le cubren por la noche o los cascos que le susurran música al oído. ¡Podría ser yo! Quién fuera almohada para despertarse en su cama todas las noches.
Por qué, ¡Por qué! el humo se arremolina en su habitación y no se deslizan de la misma forma sus manos por mi cintura. Si un beso mío puede ser más adictivo que lo que sea eso que se fuma. Siendo sinceros, me muero de ganas por besarle, pero hay cosas que no se pueden decir.
Quiero su risa resonando en mi oído las veinticuatro horas del día y el tacto de sus dedos por mi espalda las sesenta y nueve horas que vayan a tener nuestras noches. Morderme el labio inferior cuando sus dientes atrapen el lóbulo de mi oreja derecha para susurrarme alguna que otra cosa que el resto del mundo no entendería.
Y sin embargo, sostengo que Amor es decirle 'no voy a enamorarme de ti', mientras yo me vuelvo loca por intentar no enamorarme de él.
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