"Alma rota, poesía"

Qué haría yo sin versos, sin rimas, sin palabras, textos, sin novelas, locura, poesía. Qué haría yo si no sonriese cada día, si estuviese sola, si estuviese hundida. Lo estuve, pero entonces, entonces, no estaba viva... Sabes lo que tardé en sonreír día a día, sabes lo que me costó volver a sentir mis venas, la vida. No sabes de las noches observando el despertador, el tic-tac tic-tac, casi agónico. Del temor, ¿Sabes de eso?¿Sabes del dolor? No, no y no. 

No estuviste ahí, no estuviste ahí cuando las llamas me corrompían, cuando el dolor me invadía, la templanza se perdía. Cuando las virtudes se volvían defectos, cuando todo lo escrito se volvía negro. El negro es un color bonito si te acaricia, te cuida, pero ese era negro calculador, devastador. Y volviendo al tema anterior, ahora han vuelto las palabras a su guía, han vuelto a mi pluma para crear melodía, han vuelto, han vuelto, ¡Por fin! No sabes cómo las anhelaba. Cómo las deseaba, noche tras noche. Les susurraba un 'vuelve'. Hay cosas que jamás vuelven (como tú, que ni volverás ni debes volver) y hay cosas, como mis musas, que no deberían irse nunca. 

Pero no son almas que se puedan atar, son almas libres, debo dejarlas volar, si se van, volverán, tarde o temprano...Volverán. La locura es el antónimo de las nuevas utopías, pero qué puedo decir, me llevó por mi camino a la felicidad. Necesitar de esas cosas, necesitar de la locura, no temerla, amarla. Volverte frágil, inestable, pero artista de palabras incoherentes por si solas. 

Déjame decirte, querido lector, que si estás leyendo esta prosa, considérala poética, considérala salida de un alma rota que se resquebraja con las notas de un viejo piano que nunca suena demasiado cerca, pero un alma rota que se cura con cariño, aunque a veces de dolor recela. Ámalo, un poquito, unos instantes, porque aunque la pluma relate dolor, tras las palabras curadas con cariño, brota poesía, nacen sonrisas.