Muriendo poesía.

Decían que quedaban sólo huesos,

que casi la piel no los cubría,

que lloraba por la noche desolada,

escribiendo poesía.

Por dolor y amor tanto lloraba,

que la lágrima su rostro destruía

haciéndose más niña vulnerada,

buscando en sus letras una rima.

Ya escribía cuentos

que belleza no creía

tener alguna, abandonada,

de su propia poesía.

“Que de sueños no se come”

le decía.

Pero con ojos vacíos se mecía

buscando ola propia…

Para morir su poesía.